Otros poetas

Ser manantero, hijo mío,
no es cantar como un poseso
las últimas melodías
de moda en el momento.

Ni tampoco cuarteleras
gritando con desenfreno
con la voz aguardentosa
de un borracho marinero.

No es recorrer nuestro pueblo
con un tambor mal templado
poniendo cara de entierro.
Ni coger una gran "mona"
cosa que es de poco acierto
y pasearte con ella,
vestido de rebateo,
golpeando con el cirio
los adoquines del suelo.

No es dejarse siete días
la misma ropa en el cuerpo.
Ni vestirte de figura
y menos de nazareno,
mirando hacia los balcones
con gesto carnavalero.

Ser manantero, hijo mío,
es algo mucho más serio.
Es tener un corazón
que no te quepa en el pecho.
Es amar a todo el mundo,
A tu hermano, al forastero...

Ser humilde, ser cristiano.
Cuando haya que ser alegre,
ser alegre como el agua
de un juguetón arroyuelo.
Y llorar gotas de sangre
al pasar el Nazareno.

Si la Virgen es la rosa...
tú debes ser jardinero
que le quite las espinas.
Y de la Cruz de Jesús,
debes ser el carpintero
que rebaje sus aristas
y convierta ese Madero
en un confortable lecho.
¡Por amor, por manantero!

Es ayudar al Humilde.
Es servir a cada hermano.
Es abrir tu corazón
en cada apretón de manos.

Respeta los manantiales
en los que antes bebieron
pontanenses que se han ido.
Viste los mismos ropajes,
sigue los mismos ejemplos
que dieron a nuestro padres,
con cariño sus abuelos.

¡Lucha por nuestra mananta
en las sombras y en silencio!
¡Sé un guardián firme y fiel
de la tradición del pueblo!

Y cuando el Terrible quiera
llevarte con El al cielo....
¡Entra por la puerta grande
y al que esté allí de portero,
enséñale con orgullo,
tu corazón manantero.

     UN océano es poca materia,
poca distancia, y, luego ya vencido
tras azarosa travesía, ganada
la ribera de México, son poco
río, volcán, desierto, bosque, páramo,
para quien como tú fuera en su infancia
entretejido al verde coloquio
de hojas y ondas -clarísimo- en la orilla
del Genil.
        (Todavía no se ha extinguido
           el viento plañidero de las norias
           en tu voz ni el suspiro del taraje.
           Sombra de ceibo y plátano ardoroso
           el acento de España no apagaron).

Hijos somos los dos del mismo pueblo
y de la misma Andalucía. Laten
en nuestra sangre polo y petenera.
Por eso carta familiar te escribo,
no poema altisonante y en la carta,
no ideas sino calles que, otro tiempo,
cuando niño pasabas: calles blancas
que dan al río; calles recogidas
que suben a la Ermita del Patrono.

(Desde la cumbre desnuda del Cerro
          de Jesús aún se siguen divisando
           las blancas huertas y el Genil; al fondo,
          Castillanzur de oro entre olivares.
          Nosotros solamente hemos cambiado:
          tal la vida nos lleva en su capricho…)

Ya se anuncia en el aire la Cuaresma.
leves violetas y lirios morados
dirán la huida del invierno… Pronto
coros errantes al claro de luna
entonarán el grave miserere.
Saeteros del Genil en la penumbra
cantarán a Jesús viejas saetas:

"¿Cuál de vosotros discípulos
          morirá por mí mañana?
          El uno al otro se mira
          y ninguno contestaba."

Luego vendrá otra vez Semana Santa
primaveral angustia diluyendo
por el aire templado, a coronarnos
con nuestra infancia, vuelta ya corona
de espinas y, de nuevo, la campana
repicará ante un duelo de estandartes
negros, morados, y el Miércoles Santo
despuntará por Veracruz con luna
de Pasión, y remotos olivares
que desde lejos lloran en la sombra
con el olivo celestial del Huerto.

Jueves Santo en la tarde clara y bella
pondrá un dolor sereno, una alegría
perezosa aromada de azahares
cuando lento el Señor de la Columna
suba a la Vera Cruz entre bengalas
y el Imperio Romano salga al paso
y solemnes, hieráticos, avancen
Samaritana, Fariseo, Adúltera.

Desde su ermita en sombra el Viernes Santo
descenderá con lágrimas de plata
y sol de gloria. En honda muchedumbre
vivos y muertos fundirán sus almas
y seguirán, oscuros, por las calles
a Jesús Nazareno. Roto el muro
terrible de la muerte y sus cadenas,
Puente Genil en torno a su Patrono
vivirá la Pasión hora tras hora,
y cantará la gloria soberana
de Aquel que es la Verdad, la Luz y Vida.

(En el café de antaño que llamaban
"Recreo de la Marina", cuando llegue
blanco y celeste el Domingo de Ramos,
he de pensar en ti. De los tarajes
que cantaste saldrán oscuros cantos
de ruiseñores. Un temblor de palmas
recorrerá la luz. Genil sonoro
pasará reflejando la alegría
de la naciente primavera. Al soplo
del río, a la mañana tierna y pura,
desde los dulces álamos que vieron
transcurrir nuestra infancia, oh Juan Rejano
he de decir tu nombre…)